Pino Musi

Biologie de l'acte d'écrire · 2002

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Il lavoro è frutto di una collaborazione con la Biblioteca Civica di Rovereto e la Fondation Martin Bodmer di Ginevra. Nelle due collezioni sono raccolti testi originali, manoscritti, incunaboli di straordinaria rilevanza, ma anche documenti dove la scrittura è parte di un flusso di vita quotidiano (liste della spesa, scambi epistolari, ecc.). L'interpretazione fotografica evidenzia l'interazione fisica ed emotiva di chi scrive e di chi legge nei confronti dei segni, delle parole, dell'oggetto libro.
testi correlati:Libro persona / Flaminio GualdoniCanapa, Cannabis sativa, dama; juta, Corchorus capsularis, huangma; lino, Linum perenne, yama; ramiè, Bohemeria nivea, zhuma… Cai Lun, cinese, inventava la carta a Luoyan, millenovecento e uno anni fa. Così dice la tradizione. Doncho, monaco coreano, quattordici secoli fa la portava in Giappone. Ibn Muqla undici secoli fa codificava una scrittura perfettamente proporzionata e i sei stili principali, che Yâqout, Mir ‘Ali, Soltân ‘Ali Machhadi, ‘Abd al-Djabbâr, hanno reso bellezza, e visione. Intanto le pergamene, l’Ilias Picta e i monaci del Book of Kells, e Konrad Forster e la textura della Bibbia delle 42 linee di Gutenberg. Poi tutta l’altra vicenda del libro, fino a noi. E’ questo il senso della storia condensata, coagulata nelle immagini di Pino Musi. E’ la “biologie de l’acte d’écrire” di cui parla René de Solier e il corpo della pagina, il segno che, prima d’essere altro, è se stesso, e la visione. E’ sguardo e tocco, toccare con gli occhi, assaporare per dolce bibliofagia. Annusare, soprattutto se la legatura è in Sagrinato, cuoio nero “d’odor tetro e ingratissimo” ci avverte Gaetano Volpi, il quale aggiunge del piacere d’assaporare il “bel testo Greco di Sofocle in ottavo dal Colineo impresso in Parigi nel 1528, di gratissimo odore” e “le Lettere di S. Caterina da Siena in 4 di Venezia del 1562 spiranti soave fragranza”. E’ l’anima del borgesiano “volumen”, un prisma a sei facce rettangolari composto di sottili lamine di carta che devono presentare un frontespizío, un’antiporta, un’epigrafe in corsivo, una prefazione anch’essa in corsivo, nove o dieci capitoli che cominciano con la lettera capitale, un indice del contenuto, un ex libris con una clessidra a sabbia e con un motto latino, un conciso errata corrige, alcune pagine bianche, l’indicazione ben spaziata della tipografia e la data e il luogo di stampa: oggetti che, come si sa, costituiscono “l’arte dello scrivere”. Che è retorica, per gli stolti, per altri poesia. E’ il libro corpo e immagine, prima che altro. E’ una storia, un’identità, un’appartenenza. Perché, ricorda l’Edmond Jabès di Uno straniero con, sotto il braccio, un libro di piccolo formato, “viviamo di scritti e moriamo di cancellature”. Musi, altrimenti fotografo di architetture, ma in realtà sempre del sacro, lavora entro la fisiologia del libro, della pagina, proprio per non morire di cancellature, e restituirci il segreto atavico della pagina, capace sempre, sotto ogni latitudine, di diventare il Libro. Il libro ha grandezze e miserie, è un senso della vita, ma come la vita, ci ricorda Paul Valéry, teme il fuoco (il fuoco che brucia libri ad Alessandria e Baghdad, a Efeso e a Berlino) come l’umido, le bestie come il tempo: teme, soprattutto, il proprio contenuto. Perché è alla fine persona, l’equivalente più prossimo d’un uomo. La bellezza e le rughe, il fulgore e il dissolvimento, la pienezza sensuale e la miseria della perdita. Tutto, del libro persona, addensa Musi in queste immagini. Esse, a loro volta, sono scritture di luce, pagine d’un altro illimite libro che egli va tracciando nella fisiologia delle sue proprie immagini, nella densità dei carboni e nella tensione asciutta su cui s’imprimono: a loro volta tattili e odorose, mentali perché fisiche. E di nuovo, per ciclo infinito, tutto torna libro.

Così mi è apparso / Antonello Scotti Di proposito, ascolto il canto della pagina. Sono annotati in colonna, in unità, in decine, in centinaia, fermandosi al mille, numeri forse; così mi soffermo come ci si sofferma al cospetto di un disegno classico. Ora, quanto vedo, è un elenco di… in colonna con calligrafia precisa, ordinata, che svolge una sequenza, si arresta e poi riparte; ordinata, ma mai ordinaria. La non ordinarietà di quello ‘scritto’ così disposto mi fa trasognare, mi impegna a correggere a mia volta il vedere. Evidentemente, necessito di avere una compostezza con un rodato sistema di analisi per potermi svolgere un racconto, o meglio, un istinto che mi aiuti a mettere segno dopo segno insieme per dispiegare…; necessità che mi sovviene ogni qualvolta mi dichiaro ad una immagine. Riparto per l’ultima pagina volutamente omettendo gli intermedi. Tutto va così veloce, ed anch’io mi adeguo; mi adeguo più per affrontare la curiosità, rendendo così la fine già nota e potere conoscere tutto quello che è fra. Qui, un'altra struttura mi si paventa: il volere capire si smarrisce ancora di più perché la scrittura, affrettata, appuntata, non ha più nulla di ordinato ma non ha, ancora, alcunché di ordinario. Rimango interdetto chiamandomi in pausa: mi allontano un attimo per prendere una matita, ritorno, riguardo l’immagine, faccio la punta alla matita, la poso accanto, non troppo fuori dal mio cono visivo. La volontà del caso stava dando chance al palinsesto di segni che, ad opera della luce, si facevano visione. La matita, la mia, non riusciva a competere con la forza dello strumento che la fotografia aveva costruito. Mobilitando le forze dell’immaginazione, mi sono avviato verso la sponda opposta sulla quale avevo soggiornato. Ricordo che nel mentre camminavo mi sono addormentato ed ho sognato di tirarmi dalla bocca un anello con all’interno scritto “affirmationes - negationes”. L’ho guardato, me lo sono rigirato tra le mani, l’ho appoggiato su di un piano bianco, o nero, non ricordo. Mi sono seduto, ho appoggiato la testa tra le mani, addormentandomi. Così almeno mi è apparso.

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Biology of the Act of Writing · 2002This body of work stems from a collaboration with the Biblioteca Civica in Rovereto (IT) and the Fondation Martin Bodmer in Geneva (CH). Both collections not only hold original texts, manuscripts and extraordinary incunabula of major importance, but also documents whose writings are filled with the flow of daily existence (list of expenses, letters, etc.) A photographic interpretation that captures the physical and emotional interaction between the one who wrote and the one who reads, in a confrontation of signs and words, the book object.
related texts:Libro persona / Flaminio GualdoniHemp, Cannabis Sativa, Lady; jute, Corchorus Capsularis, Huangma; flax, Linum Perenne, Yama; ramie, Bohemeria Nivea, zhuma… According to tradition, Cai Lun invented paper in Luoyan, China, around 105 D.C. A Korean monk named Doncho brought it to Japan around 610 D.C. And approximately eleven centuries ago, Ibn Muqla codified a perfectly proportionate writing in six major styles that Yâqout, Mir ‘Ali, Soltân ‘Ali Machhadi, ‘Abd al-Djabbâr regarded as beautiful, and visionary. Among the various parchments are the scrolls of the Ilias Picta and the friars of the Book of Kells, and Konrad Forster, and the texture of Gutenberg’s 42-line Bible. The whole other face of the book displayed before our eyes. Such is the meaning of the condensed, coagulated story told in his images by Pino Musi: a “biology of the act of writing” according to René de Solier, and the body of the page, the sign, which is primarily itself before it is other, and the vision. It is the gaze and the touch, touching with the eyes, relishing on gentle “bibliophagy”. Detecting first, by the scent, whether the binding is in Sagrinato, what Gaetano Volpi called the “dark scent of ingratitude”; he also told of “the grateful scent” of the “beautiful Greek text by Sophocles, in-octavo from Colineo printed in Paris in 1528”, and of “Saint Catherine of Siena’s letters, in-4 from Venice, dated 1562, and their suave fragrance.” This is the soul of the Borgesian Volumen, a prism with six rectangular faces composed of subtle layers of paper that probably figure a frontispiece, front leaf, epigraph in cursive, preface, again in cursive, nine or ten chapters beginning with a capital letter, summary, ex libris combining an hourglass with a Latin motto, concise corrigendum, a few bare pages, and a large inscription detailing typography, date and location where it was printed: objects that constitute “the Art of Writing”, as it has by now been acknowledged. What is considered rhetoric for the fools becomes poetry for others. It is primarily the book, body and images. It is a story, an identity, and a sense of belonging. Because, as Edmond Jabès claimed in, A Foreigner Carrying in the Crook of his Arm a Tiny Book, “we live of writing and die of erasure”. Otherwise an architecture photographer – but always a photographer of the sacred –, Musi works within the physiology of the book, of the page, precisely to prevent it from dying of erasure, and to restitute the atavist secret of the page that enables it, under any latitude, to become the Book. The book has grandeur and miseries, it is the meaning of life; and as Paul Valéry reminds us, as much as life does, it fears fire (the fire that burnt books in Alexandria and in Baghdad, in Ephesus and in Berlin) as much as humidity, beasts and time; but above all, it fears its proper content. After all, it is the closest equivalent to the human being, the beauty and the beast, splendor and dissolution, sensual plenitude and misery of loss. Musi condenses everything, the entire book person, in his images, which in turn become inscriptions of light, pages of another enlightened book that he traces in the physiology of his own images, in the density of carbon and the acute tension involved in their printing, before they finally turn tactile and fragrant, mental because physical. And following the perpetual cycle, everything becomes book again.

This is what it seemed to me / Antonello Scotti

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